Les régions perdues

L’aiguille tourne, 
           tique,
taque,
s’enfonce dans la
           peau  
poupine,
et      je          je            je
   ne gaspillerai pas
un jour de plus,
la chambre  est                    chère et
                       il me reste de la       route.
Paul Masson                    recouvre moi, le ciel est trop grand et j’ai froid,
Paul Masson                    coule  sur ma peau,
sur les hommes qui ont trempé ces draps,
sous mon enfance,
dans ma sagesse.
Chantal Guévremont       parle-moi d’études cliniques,
                                             ravitaille les succursales de la C.T.
Norman Garrison II          cache-toi,
                                             cache-toi, le vilain moustachu te cherche et appelle à la délation.
La recette secrète est dans le storyboard. David Bowie, mes yeux sont noirs.

(des alouettes de Sept-Îles)