Temps mort 1
Le temps est dur
La ville est vieille
Le centre est gris
La fête masque la mort
Ça vient toujours
Et ça repart
Sur la chaussée
Dépourvue de hasard
Sur le chemin
Sans fin,
des derniers âges
Des pères et des pédés
Ivrognes et révoltés
Au bar j’écume
Et les copains m’attendent
Et les verres, les verres
Projettent la lumière
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